Sabe aquelas coisas que imputamos por importantes,
Que nos encheram os dias e os anos passantes
Que nos tornaram imponentes, impotentes, imparciais, impacientes?
Não importam.
O que importa é estarmos no inverno
e mesmo assim conseguir ver as cores, as flores... os amores.
Isso importa.
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O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o texto.
Fernando Pessoa
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